|[ Une expression authentique de l'imparfait. ]|

Alpha

2012-01-31T21:05:00.000-08:00

Mi alma azorada había traspuesto ya el Estigia, abrevaba del zozobrante Leteo, se lanzaba en picada cual ave de rapiña y rozaba con sus prensiles garras el Flegetonte, pronto sentía el chispazo, el aturdimiento, manumitía sus penas monumentalmente reclinada sobre el Aqueronte, y entonces era así cuando se imaginaba la vida, jugaba y se imaginaba el fracaso, escribía y se imaginaba el olvido, se enfervorizaba e imaginaba el menoscabo, retozaba y se imaginaba la caída abismal. Era así como, poseída por una pulsión de muerte, se aventuraba al ocaso, entreteniendo su fantasía a los efectos de una juventud recién alumbrada, mística candela en la que pronto se manifestara un león.

Sobre la proyección

2012-01-27T11:57:00.000-08:00

La apreciación artística, incluso en la más esmerilada contemplación, sigue un estado de ánimo. El motivo por el cual obras de segundo orden nos resultan bellas, atractivas y entusiasmantes, reside en una patología del temperamento. ¿Por qué el eremita se abstiene del goce de la materia y vuelve una mirada indolente hacia el mundo, sino por haber concitado su paz? ¿Por qué aquellos con el alma a los pies y el corazón en la boca se empeñan en hallar palabra que los refugie, como una gruta a mitad del camino en medio de una procela? También los adoradores del universo presentan cuadros de un amor no dirigido, extraviado y magnificado. La rabdomancia más sedienta del hombre no se encamina hacia la verdad sino hacia la comprensión. Poco nos importa lo que diserte un médico sobre medicinas alternativas si lo enfermo no puede ser absolutamente aprehendido. Evolucionamos en una suerte de homeopatía. El hombre cuya sensibilidad no le ha adulterado el buen criterio, toma conciencia de su haber más que de su deber. Las pasiones, a fin de cuentas, acuciantes y trágicas, son asideros, con ellas nos es posible encallar en los subterráneos de la existencia, no levitar estoicamente en el aire, distantes, muy distantes unos de los otros. Preferimos aquello que nos acaricie, que nos humanice, que nos rebaje sin humillación, antes que lo perfecto, lo inmejorable, que es siempre frío y lejano.

Arrullo postrimero

2012-01-25T10:19:00.000-08:00

Te doy al oído

esta premisa

la adoración sólo existe

porque la luminaria del tiempo

amenaza consumirse

La fascinación

2012-01-24T17:01:00.000-08:00

A mi ya no me aturden tus desbocados niveles, no me inmutan tus alas altivas, no temo esa indeliberada impetuosidad que amasa hasta un alma de piedra. ¿Qué incomprendida paz ha venido dolorosa al mundo en tu pecho de salitre chispeante? ¿Qué hombre ha pulido su lábil corazón, anhelante, hasta dar relieve a un gran monstruo? ¿Qué adorador celestial vertió una pesada lágrima y le exigió ser una inagotable copa de delicias? Persigue tu cuerpo, con inmoderada furia, una edad sin fisuras; o bien es tu temperamento el de una gaviota reflexiva, replegándose en sus propias meditaciones.

Pero he aquí el cazador que no atrapa. He aquí el aterido esbozo del que ruge y tiene la emoción alterada de una aparición intranquila. Yo sé que temes porque algo has amado; sé que te crispas como un animal temeroso, porque un día un ángel de bruma reposó en ti su mano curiosa y endeble. ¡Persigue..., persigue sin norte el amor extinguido, sigue arrastrando la culpa infinita que intuye cada expresión de tu arte como un relámpago de lo irreversible!. Encontré en ti, mar, un hermano en el que es posible hallar la simpatía del reflejo. Zambullí mi cuerpo en el tuyo como la hoja que, al caer, libre, en el devenir se reconoce; sentí desperdigarse contra mí el hermoso, el excitado nido de serpientes, viví como un calor que no desaparecería nunca, como un embrión de primavera todavía galopante, como un desapercibido proyecto cuya voluntad, cuya formidable voluntad, siente que lo aplasta, sin herirlo, por primera vez.

Ozymandias

2012-01-17T22:14:00.000-08:00

"I met a traveller from an antique land

Who said: "Two vast and trunkless legs of stone

Stand in the desert. Near them, on the sand,

Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,

And wrinkled lip, and sneer of cold command,

Tell that its sculptor well those passions read

Which yet survive, stamped on these lifeless things,

The hand that mocked them and the heart that fed.

And on the pedestal these words appear --

"My name is Ozymandias, king of kings:

Look on my works, ye Mighty, and despair!"

Nothing beside remains. Round the decay

Of that colossal wreck, boundless and bare

The lone and level sands stretch far away."

Shelley.

Relatos pequeños

2012-01-13T17:50:00.000-08:00

No te amo

musita la abeja a la flor

sólo vine a prestarte

un poco de presencia

El adolescente

2012-01-12T23:35:00.000-08:00

Levanta el rostro solitario

se recluye en sí como flor de egoístas apetitos

empavesado con la belleza de las ciudades

encuentra en su hora cantones

oscuramente selváticos

¿Cuándo? ¿Por qué?

¿Quién ha prometido eso?

Se da a un sueño milenario

lo llaman y apenas despierta

se contrae

grita, solloza, se aprieta los párpados

y atraviesa ese reeducado mundo de puntillas

sólo para no tener la sensación

de estar tocado por las sombras.

2012-01-05T18:18:00.000-08:00

La utilidad de hallarle al mundo una forma específica es la utilidad del mapa; el caminante por accidente podrá verse agasajado con sus beneficios, jamás el viajero de corazón.

Las flores y los minerales

2011-12-28T18:42:00.000-08:00

Las flores,

¡tantos párpados!
Parece que temieran
descubrir el movimiento.

Esa vida pasajera
esa inveterada profesión del perfume
el temible amor con aguijones
jamás desespera
no corre en sus días otro miedo
que el de sernos repentinamente absurdas.

Pegan las reinas mudas sus rostros

al cielo

enorgullecidas de su blando abolengo
como quien por indefensión procura tener
el temperamento de los diamantes.

Emersión II (Venus)

2011-12-21T08:42:00.000-08:00

Surgir de una fuente, como un ensueño
maravilloso
como un color desconocido
como una mirada de leones
como un ensayo imperfecto
que adquiere
el esplendor del instante.

Surgir como la gran escena del mundo
surgir y ser el amor verdadero
formulación de algo
ilícito

Fantasía de los días lluviosos

2011-12-20T17:51:00.000-08:00

Te escribo para decirte que observé cómo los paneles de las flores se crispan ante la caricia de la lluvia, como nuestros desacostumbrados ojos tímidos al recibir el beso trémulo de un hada. En estos días de tenor húmedo siento que renazco, es decir: que vuelvo a ser única en un preciso
escenario del tiempo.
Es que cae la lluvia como un rezo sinuoso..., he de creer que es el llanto universal de aquel amor pequeño que una presencia de niebla confió al río.

Las creaciones inconcientes

2011-12-17T18:51:00.000-08:00

¿Qué hermosa música, animada, nos seguirá hasta la catedral de las meditaciones? ¿Quién besará tu frente de aguamarina? ¿Qué amor nos pondrá la mortaja sobre la boca? ¿Qué vida se extingue si tú te extingues?
Quiero, mi deseo mayor es que este ángel, inflamable, liviano, tenaz y divino, este ángel que trae en sus manitos, enfrascada, una nueva existencia, una nueva carne, nos llene el alma de su mineral incandescente, y que el alfarero que madura sus fríos y gastados moldes en secreto, sea arrebatado por un impulso de arte de insubordinación. ¡Pues el amor joven es eso: desobediencia alegre, posesión alocada, y una entusiasmante duda que en torno gravita! La temprana vida del pez, que se mueve en lo oscuro con oscura fascinación, que se abandona a lo terrible, sustraído en un tiempo ignorado, el cual, efímeramente y sólo en él existe; esa vida irreflexiva que se perderá sin preguntarse nunca si algo respira después del océano.

2011-12-17T18:47:00.000-08:00

El verdadero artista no es sólo aquel que, a modo de ejemplo, puede trocar lágrimas en perlas, e insomnio en sueños; es el que infinitamente prefiere permutar perlas por lágrimas, y hacer impagables sus horas de vigilia; es el desnudo y abnegado tronco de la pasión, despojado de toda vileza material en procura del material auténtico, anhelante de lo prístino e intransformado, lastimosamente erguido para no asfixiarse entre la maleza, dador de frutos que, como el buen vino, la humanidad tardía y presuntuosamente recoge.

Metamorfosis

2011-11-29T20:36:00.000-08:00

Deja de vagar con el pie desnudo, relamiéndote heridas, como si por lo pronto andaras sobre una civilización de pétalos. ¿No ves que siendo poco más que un aire, poco más que un principio de cielo, nadie en esta tierra oirá tus pasos? Ni siquiera podrás dejar relente con lágrimas anegándote los ojos, ni crecer y subir en un arroyo como una selva rebelde y ni el silencio querrá rasgarse permeado por tu cabellera larga, tersa, enmarañada, capturada entre vetustos cañaverales de juego. Si es un dejo de humanidad lo que te niega el derecho a ser libre, como una distraída y alegre gacela en un atardecer rugiente, quítatela. ¿Cómo? Pues atestándote de aire, de cielo, de pasos, y acaso de algo más perfecto aún: de la remilgada respiración de las flores, de un ensueño leve, imperceptible, del alma que en cada caliz va posándose, desfila, se infla y sale volando, como una abeja indecisa y tibia; llenándote, reitero, de todo aquello que le falta al cuerpo para apresar su insufrible ligereza.

Centella

2011-11-22T17:24:00.000-08:00

Agua

deleznable y ambiciosa réplica

de un mundo que ha partido de tu seno

a ti volvemos nuestras inermes cabezas

para que tu ser materno nos recuerde

la prisión de los ojos

Verano

2011-11-21T17:40:00.001-08:00

El calor de la tarde disolvía

un pensativo rostro en la ventana

arrimado por un perfume extranjero.

Los más huraños formaban ritos

en las flores

arrellenábase el hastío en cada pasto

se erguían las campanas de los árboles

y las bandadas gritaban

que no partían

y hacían juegos de félidos vibrantes

que han escalado y rehecho los cielos.

Se abría la amapola religiosa

que anidaba un embeleso humedecido.

El tiempo era un instante

indagando la estrella volcánica

y dolorosamente retenía

como un nido de serpientes, excitado

todo revoltoso embrión que resuella

y tiembla en el mundo

los nervios, los ríos

ligeros de los ojos

los crispados orbes del clamor

rotundo.

2011-11-12T20:32:00.000-08:00

La vida es una escuela de límites, la menos ortodoxa de todas, en la que se castiga muy duramente la falta de rebeldía.

Escalas

2011-11-08T17:03:00.000-08:00

Los hombres quieren vivir, ansían agrandarse con todas sus fuerzas, encorvados troncos son cuando nacen, mundos aún encerrados y quietos, se alzan pronto afanosamente hacia el cielo, porque al inspirar la vida se acaba el aire. Vivir es ir despegándose de la diminuta tierra del corazón.

Emersión

2011-11-07T17:10:00.000-08:00

Dócil mariposa,

¿es que es tu ser todo un borde de agua

una tempestad alabeada

una explosión que el color fantasea?

¿es tu cuerpo un efluvio primoroso

una sustancia encantada

un profundo llamado de alas

una segunda naturaleza?

2011-11-01T18:23:00.000-07:00

Hay cierta confianza mundialmente depositada en la experiencia que conceden los años a los ya indolentes; conocer es un mero avanzar, y el paso es siempre la incertidumbre por realizar algo nuevo y jamás afianzar los hábitos.

Brizna

2011-10-20T18:50:00.000-07:00

Esta lluvia atemperada
esta entrega tenue
de un secreto más liviano aún

Sí, debe ser amor
el amor que se llora aquí en la tierra
sutil resbala y cae
desde un cielo gemebundo
como una deliciosa plegaria
que ningún santo
pudo sostener.

La reina

2011-10-14T18:09:00.000-07:00

Mira esa flor
sólo esa flor

tendrá jardines más bellos el mundo
fragancias más plenas y matices mejor escogidos
pero esta flor es la que he hallado
mientras aún nada buscaba en él.

Se yergue, se tuerce como una bailarina
en el viento, se reincorpora
instantánea y vuelve a caer
en la forma de siempre.

¿Es que no siente?

No
es que su corazón
madura a escondidas.

Oda al cielo

2011-10-13T18:22:00.000-07:00

Ni estaciones, ni vendavales, ni pasos de lluvia
-susurra el mar a cada hermosura que
se agita en su vientre-
bastan para envejecer a un príncipe
con el oído medrando en mi mundo.

La contemplación

2011-10-12T09:00:00.000-07:00

Gardenias, rosas, glicinas salvajes
abiertas parecen
solemnes cabelleras de mis faustos días.
El color es una realeza singular
que en sus pétalos da el alba o la noche de mi vida.
Oh soberbias emperatrices de un tiempo roto
oh cabezas en el aire
no se conmueven, jamás,
de la eternidad del astro que las mira.

Indefensión

2011-10-12T08:33:00.000-07:00

Un niño de plata escalando un peñón de aguja
un relumbre en el horizonte hundido
-como el ojo que llora-
una nebulosa fría y abnegada
-como la mano en la cara-,
las proezas de los pájaros
que mañana
no serán esos pájaros.
El árbol en el que escribo
el árbol en el que cuelgo
a horcajadas
como si fuera
informe crin de las más raudas criaturas;
vástago indeseado he sido y seré
me trajo el tiempo.

2011-10-11T18:59:00.000-07:00

Podrá decirse que el alma en el hábito de desgarrarse por el otro se esclerosa, disminuye y decae, que a la larga se enfría. Es cierto que siempre así se envejece, mas nunca es idéntica nuestra obstinación. Es puramente de jóvenes descubrir al mundo nuevo cada día.

2011-10-01T18:59:00.001-07:00

Se reconoce en la vejez el regreso de la infancia, en el rostro deseado un vestigio de lo más triunfante de nuestras antiguas pasiones, en cada amistad un idéntico y perdurable lenguaje, en los evocadores panoramas un perfume que no se transforma. Hay algo ingenuo en suponer en la vida dimensiones que jamás desaparecen.

2011-09-26T18:43:00.000-07:00

Es curioso que la voz tiemble de igual modo al decirse una verdad que cuando va a decirse una mentira. Es curioso y a la par revelador para los hombres de arte saber que nunca confiesan ni mienten de manera absoluta; que cualquier gesto cristalizado es un horizonte tendido entre dos posibilidades de ser y que ninguna es auténtica desprendida de la otra. ¿Cómo responder, a esto, que el arte, y no la vida, es pura fábula?

Arraigo

2011-09-25T18:20:00.000-07:00

¿Quién urde estos rutilantes sueños
que han despertado
a la voz del día
a todas las voces que desde la tierra
tímidas se asoman?

El sueño de los pájaros libres
el sueño de las flores diferentes
la ilusión de unos socavones de aire
entregando el canto de un coro desbordado.

¡Ay, las travesías sin medida,
los ecos amigos y poblados,
melodía de una tierra amasada por las lluvias,
los círculos abiertos
a la abeja que a cada hora va a posarse!

Ya he leído esto. Lo escribió una suerte de locura.

La rosa erguida, su sombra aún helada sobre el suelo
los sueños insuflándose
en una luna fugaz y repetida...

Y todo ardor y todo requiebro rechazado
y todo errar de las estrellas
esta rabia excesiva de un amor rotundo
son pasos que restallan los océanos
para vivir una nueva civilización.

La primavera, eterno corazón sin patria,
es en el momento en que una niña lo ha notado.

2011-09-22T11:52:00.000-07:00

Hay tantos hogares como residentes. Están aquellos que se casan estúpidamente con algún rincón del planeta, los otros que se enamoran demasiado del mundo como para escoger una minúscula parte de su enorme medida, y estamos aquellos que tenemos affaires esporádicos y de una intensidad inefable.

Soneto nocturno

2011-09-19T18:16:00.000-07:00

Desheredada estrella, piadosa vigilia
de los sueños sin techo y fuego,
haznos un lugar en tu pequeña vida,
oh sol de lumbre que apaga el viento.

¿Cómo no ha de perecer esta sombra, disminuida
en tu ampulosa evocación del invierno,
llevándose ella nuestra parte humana y tibia?

Serénate, cuando te pidan algún celoso nombre,
calor de la llama; eres esa flor de la noche que incesante
se abre cual duda en el corazón de los hombres.

2011-09-14T18:51:00.000-07:00

Aún dándose todos los placeres animales, el hombre es el único animal insatisfecho.

La existencia

2011-09-13T18:32:00.000-07:00

La existencia debería ser un peso tenue sobre el pecho, no su insuperable quiste; debería abocarse a la medida de nuestros deseos, nuestros temores e incluso de nuestros rasgos. Es necesario que se desdoble y asuma la forma del dolor y de las penurias, pues lleva en ellos sus motivos de ser, en virtud de que es, en sí misma, una contradicción, un enfrentamiento entre corrientes opuestas: su tiempo y el tiempo, su especie y la especie, su armonía y la armonía del mundo, la nota que opera entre una escala musical sin límites. Es, por esencia, un desfachatado tajo en el universo. A esa pequeña abertura la embarga la sensación del evidente vacío. Ignora que miríadas de fuerzas están siendo atraídas, anidadas en su corazón, para formar parte de su preciosa sustancia. En definitiva, y llevándolo todo a su verdadero tamaño, existir es, en cierto modo, contenderse aquello que ya ha acabado y lo otro que está por nacer.

Brevísima historia de un asombro

2011-09-07T18:05:00.000-07:00

¡Miren ahí! un pequeño gorrión
trepidando sobre la rama más alta
cómo mentir que jamás lo he visto antes
ya no sé de qué centro brota
qué arco melodioso lo libera
si es algo o no de mi naturaleza
si somos más que ese canto compartido

apresúrate, gran amigo: ve hacia la época que
no es ahora. Apresúrate, pajarito.
Ya no te veré de nuevo.

Hybris

2011-09-06T18:19:00.000-07:00

Cualquier noche es un contorno. Nada más. Y si fuera caída de cuerpo desnudo, piel aborrajada en el inhibido paraíso, podría al menos reconocer el movimiento. Pero es serena como una flor que no perdura.
Una sola idea fugaz en este cantón solitario recuerdo, yo gritaba: "¿Hasta cuándo habrá alguien que me escuche, habrá pez intrigado, habrá nubes en los recodos, alzará el mentón la flor más modesta, para condolerse de mi triste pena, de mi humillante condición de animal que llora?".

Relevamiento

2011-09-03T18:47:00.000-07:00

Murmuró el paisaje aquella nueva compañía
el cristalizado fuego asomó la faz desperezada
debajo corrían las figuras

Eran sombras de la noche ¡pobres sombras! postrándose
al alba que las descarnaba en la intemperie.
Un remilgo de viento renovado

desenmarañó las cabelleras de los árboles
trepó por mis muertas nervaduras
enamoró cada ala de mi pecho

2011-09-03T18:43:00.000-07:00

La melancolía es uno de aquellos hermosos estados que nuestra razón no desmenuza sin agregarle su sombrío peso, haciéndolo indeseable bajo su insegura luz, adulterando su cándida naturaleza.

Hijos del día

2011-08-31T09:22:00.000-07:00

Los árboles, los ampulosos ríos, los genios de la luz
se mueven, se agitan, veneran
un dios insospechado; estiran los brazos
las manos ávidas debaten por el fruto maduro
y asemejan temblar sus pies
como si vivieran una danza perpetua.
De cuando en cuando abren los ojos
y el día y la noche, ay, son un nimio parpadeo
las estrellas caen cual pestañas de fatiga.

El universo expresa torpe, inocente, como
un niño bajando a gritos la explanada,
el deseo de ser alguien. ¿Y qué es ser alguien?
Correr hermosamente como el viento
e ir avivando cada hoja.

Aquellos nos traen forzosamente a la memoria
memoria de hombre cerrándose en sí mismo
los violentos deseos de que algo nuestro muera
para volverse a esa primitiva identidad del mundo

cuando los nombres no se hacían
y era todo cuerpo desbordando cuerpos

Verdor de ninfa (o el adiós a adolescencia)

2011-08-27T18:44:00.000-07:00

Convulsionado repiqueteo del mundo

precede las horas oscuras. Hay una

cáscara en deshielo, una fábula añil

un dique de plata en la luna.

La corriente es un beso de hada que

encerró su voz. Afanoso imperativo

de anémona durmiente, sueño

extraído de una copa de cristal rota.

¿Y quién te dice, niña con formas de mujer

sextante, que ese arroyo infinito no es la línea

de tu ignota mano? Se arrastra cual el vértigo

que mira el cielo y crece en otras partes.

Es tu grito de luz escondida, tu ristra pura,

desmelenada; estrella vibrante sin sabor a prado.

Te han visto en otros tiempos mejores, cuando

la pulsión de tu mediodía entre zarzas

alzaba la cabeza de lo que se oculta. Te han

visto desnuda jugar entre ramos, como una visión

hecha de fuegos; espabiladura de una vela que en

un corazón tremendamente fugaz ardía.

Te han escuchado cuando el agua soñaba,

pajarito cegado con amor humano

para que cante los ritmos de la bestia.

Te han mostrado las letras y lo que debe decirse

inmenso mar bordeando su propio límite.

El bólido de tu ser ha estallado y

aquellos que amabas lo lloraron entre

las piedras.

Retoza aún y lo sabes; vive y

no lo ignoras; es hermoso y gigante

y tu cuerpo tan mortal y pequeño;

La sombras sufrirán de espanto si no lo enseñas.

Eres responsable de trazar el

sendero de una nueva primavera,

que sólo la fauna más joven del mundo,

tímidamente ha presentido.

2011-08-22T18:54:00.000-07:00

En cuanto a la belleza, la admiración casi siempre es tímida, en los más jóvenes, y piadosa, en las personas maduras; hay un pretil teórico, cierta idea común de lo terrible de lo bello; en realidad, ningún sujeto hermoso es peligroso mientras no lo sabe.

2011-08-19T18:03:00.000-07:00

Nada tan falso como el dicho que sostiene que un amigo es más amigo cuando está más en los momentos adversos que en los prósperos. Es, en evidencia, infinitamente más fácil empatizar con una persona mientras está débil; soportar el éxito ajeno es amistad.

Infancia

2011-08-13T18:31:00.000-07:00

Recorrer la torpe galería entre
los silenciosos pasajes. Ha muerto
la lumbre que los pisaba.
Ha muerto el paso.

Si eres capaz, oh hombre diminuto,
de estirarte como brazo de árbol,
y tocar el airón de su dolido pájaro,
dime ¿ves allí ese animal asombroso

que no deja amansarse?
¿Ves allí a lo lejos? Acércate y pon tu
pequeña mano de hierro en su lomo.
Acaricia ese amor que duerme.

Siente erizarse en tus dedos
el carácter de algo fantástico.

Sobre la importancia del ser efímero

2011-08-11T09:16:00.000-07:00

No desees ciegamente el destino
de la luz, de todo lo que no muere
como si fuera ominoso desafío
disiparse en trivio desbocado y breve

No mires, te lo pido, con odio esa derrota, debes
abrazarla con tus brazos tibios
pues vives y sabes que vives, y que eres.

Llegará el día en que la estrella de su rumbo
circular se canse, y esboce una mueca fría.
No morirá, no: pero ya no será nada en este mundo.

2011-08-10T19:19:00.000-07:00

La gente habla del amor con una ligereza desesperante: no me sorprendería que en unos años esa palabra pierda ya no su sustancia -que, a mi parecer, extravió hace tiempo-, sino la linda musicalidad, el grácil encanto que la rodea, esa flexibilidad que le posibilita lucirse con el mismo vigor en la boca de un niño que en la de un manipulador de masas: esa firme convicción de que es incapaz de romperse.

La realización del ser

2011-08-07T18:17:00.000-07:00

I. Una noche tracé mi rumbo en los astros
-cielos diminutos rotos-
para aplacar la sed inmortal
de un ser que sueña

II. Piensa el vuelo de las golondrinas
muerde el amarillo canto
abre a la par de las hojas de otoño
el agua a su verdadero rostro llevóse

III. Ser que sueña y se ha soñado
en las infinitas formas pasadas
alegría en su hombro al ver
prenderse en los pájaros de oscura vida
la imperecedera carne del Verbo

IV. Ser que sueña y se ha matado
el agua a su falso rostro mostró
la esencia depuso con un dedo invisible
el material con el que me han formado

V. Ser vacío hecho estrella
estrella gemebunda que es vacío
cielo nocturno lleno de resonancias

VI. Soñar es sentirse vivo desde otra parte
todo sentimiento que no se aboca al extremo
necesita morir

VII. Ser que se agranda y sale a los cielos y
concibe a la vida como un asesinato

VIII. Ser que se ha realizado en
un silencio inquietante

IX. Fuerzas del mundo libradas para que el ser
cante

X. Y bien, ha llegado el suspiro
brotó de un pecho de agua
que se escurre entre los dedos celestes

XI. Sueño precoz o ráfaga
fantasía de un sol en la tierra
que hace ruido y enlaza los hielos

XII. Ser perfecto o acaso seres sin alma
que se buscan y logran
ese sueño compartido

XIII. Ser que se sueña a sí mismo
ser que hiere y mata
inocente de su trágica divinidad cristalina

XIV. Univocidad; luna, sol, astro menguado
ser que no es uno
no es nada
sino amor tibio

El hada

2011-08-04T11:31:00.000-07:00

“Al verlo, Pigmalión se embargó de gozo mezclado con temor,
creyendo que se engañaba. Tocó la figura otra vez y se cercioró de que
era un cuerpo flexible y que las venas daban sus pulsaciones
al explorarlas con los dedos.”

Ovidio, libro X.

Vivía el pintor en un taller estrecho y oscuro. El dispar saledizo de la fachada indicaba que bajo aquellas paredes fragosas y venidas a menos anidaba el corazón de una magia pura e inmarcesible. Cuando el artista se disponía a abandonarse a sus pretéritos mundos de arena, cogía el pincel y miraba al vacío para que de él surtiera la imagen que andaba buscando, como si una forma pudiera delinearse en razón de la nada. Su taller era pequeño, pero ¡en qué tan grandes espacios devenía!, el caballete dotaba a la pequeña habitación de unas proporciones intangibles a la vista y al tacto de cualquier inexperto. Tenía a su disposición un escritorio de algarrobo viejo, con un par de vetas que desencajaban, donde guardaba celosamente sus esbozos, ligeras creaciones del lápiz que luego pasaban a formar parte de algo más grande. Allí se encontraba el artista, en medio de sus prolíficos y minuciosamente modelados muñecos fingidos. Llegó el día en que, mirando al vacío, se sintió embargado por un súbito deseo de magnificencia, lo asaltó una pasión oscura y repleta de ruidos, la rodeó con los ojos de la divinidad y la acarició con la mano inmaculada que prefiere lo tierno. Y he aquí que, en el blanco lienzo, comenzó a delinearse lo siguiente: era un calvero verdísimo y amplio, parecía no tener límites, una perfecta representación del vacío; como surgido de la tierra, se levantaba una especie de baldaquino silvestre, en el que destellaban rosas de espléndidos candores rubíes. Dentro de él, figuraba dormir plácidamente una doncella, cuyos cabellos se absorbían en el suelo y fundaban finas raíces. No tenía alas, pero todo su aspecto daba la impresión de ser un sueño fantástico, y de no tratarse de un ser traído de este frío mundo. Aconteció que el cuadro, nerviosamente, comenzó a temblar. El pintor se echó atrás espantado, el lienzo tremolaba y agitaba el paisaje, y entonces la doncella despertó y estiró las piernas largas, se sentó y esbozó una sonrisa que oscilaba entre la picardía y la dulzura. Comenzó a aproximarse a la superficie, como si, contra toda evidencia, pensara escapar, se desdobló con esa plasticidad que sólo poseen las obras de arte, y desapareció repentinamente del cuadro. El artista, poseído por el desconcierto, giró hacia su escritorio, y allí se repantigaba esa bella figura blanca pero ligeramente terrosa, sentada en la silla con toda la naturalidad de la que estaba, por cierto, completamente exenta; tenía unos cabellos finos y dorados que llegaban a tocar el piso, y el cuerpo delgado como si estuviera insuflado por el aire; en sus ojos, brillaba un verde extrañadamente vivo. Las ropas eran blancas y parecían delicados tejidos de una rígida naturaleza. Sonrió maliciosamente y se dejó caer al suelo de un ataque de risa. El pintor miró en derredor con la lánguida esperanza de encontrar el baldaquino donde el ser maravilloso tan plácidamente dormía, pero éste se había disipado en el lienzo y sólo quedaba la desolación del claro que había dibujado sin mayor pretensión. Titubeó, se alejó y se acercó de nuevo, y con el pie rozó torpemente a la criatura que se retorcía en el piso. Ésta se sorprendió y erizó su cabello como un animal montaraz. El pintor reprimió un grito de horror y la mujercita se puso de pie y comenzó a despedir sonidos casi humanos, pero completamente desposeídos de coherencia.
Todos los días el pintor ejecutaba horizontes de varios matices que iba hallando en sus observaciones por la minúscula ventana que daba a la calle. Su gredosa criatura iba y venía con distintos colores que ella mezclaba, pero la mayor parte del día se dedicaba a dormir, y cuando lo hacía, todo su aspecto parecía encogerse. El artista la miraba e intentaba hallarle diferentes posturas, y a veces le movía un brazo o una piernecilla para ver si seguía acusando una complexión irreal. Hasta llegó a cortarle algunos cabellos para examinarlos en secreto. Pero la criatura parecía ser curiosamente muy avispada y, en un arrebato de cólera, echaba al suelo todas las témperas y se sentaba con una mano rodeando las rodillas y con el rostro lloroso. El pintor acudía y le acariciaba las finas hebras con una ternura que, huelga decir, no es usual en los hombres de arte.
Así transcurría la vida del joven artista y del extraño ser que había pintado y se había hecho tangible. Un buen día de otoño, un colega suyo decidió ir a visitarle y, cuando, sorprendido, vio a la delgadísima mujer que lo recibía en el umbral, presintió que su amigo había abandonado esa hermosa profesión que tanto desasosiega a las hembras. Desde adentro su voz lo invitó a pasar y le relató todo el suceso del hada (pues, aunque no tenía alas y cuanto menos brillo, generaba la sensación de estar convirtiéndose en algo distinto cada día, y era tan rauda en sus quehaceres que uno no podía sino atribuirle esa mágica naturaleza).
El colega observó a la muchachita sonriente de reojo y, con una incómoda mano en la oreja, dijo:
-De acuerdo, de acuerdo. ¿Qué he de decirte? Es hermosa. Pero no sé si nuestro protocolo permite el concubinato y menos si se trata de una modelo, pues por mucha divinidad que le atribuyas, está claro que no es más que eso. Aún así, me parece que deberías bañarla de vez en cuando (o debería bañarse, ignoro hasta qué punto llegó su pintoresca relación), parece cubierta por una delgada lámina de tierra y cosas sucias. Por lo demás, puede que a ti te esté atrapando un poco ese enfoque tan turbio de la vida.
El pintor se levantó ofuscado y contestó con los ojos abiertos y sobresalidos:
-¡Cómo es posible que seas tan incrédulo! ¿Te parece que yo dejaría habitar a mis modelos en mi taller diminuto? ¿y te parece, por cierto, que le hace gracia que le llames así? Porque, por más que sólo emita inconexos monosílabos, estoy convencido de que te ha comprendido y que por eso sonríe con tanta malignidad –en efecto, el hada tenía un dedo cerca de la boca y la sonrisa un poco sarcástica-, y si no me crees, según tu lindo discurso ha indicado, te daré más muestras para que entres en razón- y pronunció la palabra “razón” con un frenesí del que solo un loco es capaz.
Se dirigió, acto seguido, a tomar el bosquejo del calvero y el baldaquino de hojas y se lo enseñó furiosamente a su colega. Éste se quedó desconcertado.
-Ella dormía acá-prorrumpió el artista-, dormía y por dios quién sabe qué estaba soñando, pero abrió los ojos y salió del lienzo de una manera tan…tan…grotesca- y mostró el cuadro a la criatura desorbitadamente. La mujercilla volvió a sonreír (al parecer no sabía hacer cosas más importantes que esa), y señaló con un dedo largo y blanquísimo el paisaje y la dominó un gozo inmenso- ¿No es así? ¿no estabas atrapada en este hogar que inconcientemente te había modelado? ¡oh! ¿y de dónde has surgido tú? ¡Pero he aquí que sólo me responde con esas palabras ininteligibles que no llevan a nada!
Su colega, bastante extrañado por la actitud del pintor, cogió su sombrero y se dispuso a marchar, pero el hada se apresuró y le cerró el paso graciosamente.
-Pero qué…- espetó el joven.
-Déjalo, déjalo: ya volverá con alguna amiguita para ti, si es que puede crear algo en serio.
El colega se sobresaltó y, vulnerado su orgullo de artista, desplazó a la criatura y se marchó sin despedirse. El hada se abandonó mirando al vacío como si tramara regresar al joven a la misma habitación de algún modo insospechado.
Transcurrieron los días con pasos ligeros, de paloma pequeña, y el artista ya había modelado un sinfín de cuadros, remedados y robados panoramas del mundo real, aunque impregnados de esa pátina que confiere la percepción de cada hombre. La criatura no sólo lo ayudaba en la obtención de maravillosos colores, sino que también mantenía ordenado y decente el taller, como si le correspondiera ser un albergue impoluto para brindar devoción a unos dioses que permanecían en el anonimato. Una de las numerosas noches del otoño, comenzó a alzarse una estruendosa tormenta gris, los truenos destemplados estriaban el cielo espantosamente, y el pintor tuvo que desistir en su labor pues, con la ventana abierta, los papeles revoloteaban por todo el taller y parecían descontrolados pájaros sin rumbo que en cualquier ocasión emigrarían. Se dirigió a techar el escritorio con un desvencijado edredón y, cuando se volvió a la ventana, discernió, a lo lejos, un punto que brillaba en medio de tamaña oscuridad y furia, una suave lucecita que daba vueltas en el cielo y una risa atronadora que se confundía y se mezclaba con los truenos y relámpagos. Pasmado, el artista corrió y llamó con mil nombres distintos al pequeño punto que se retorcía en el horizonte impronunciable, pero pronto se perdió a lo lejos, absorbido por algún extraño fenómeno. Cerró la ventana y se quedó mirando fijamente a la nada con una expresión de inefable, inmaterial y sublime dolor humano.
Al día siguiente, el colega, arrepentido por su desconsideración hacia su gran amigo –pues ¿en qué reside el arte sino en tornar lo imposible posible y hacerlo de la manera más discreta?-, se dirigió a visitarlo. Cuando lo encontró, arrodillado en el suelo y con las manos cubriéndole el rostro, una presencia inusual considerando su carácter festivo, y sin el pincel en la mano, desconcertándolo por entero, se acercó y le preguntó qué había sucedido, admirado de no haber sido recibido por la bella y terrosa mujer. El artista, luego de un par de minutos, levantó su rostro desencajado y le narró la desaparición del hada. Su colega resolló largamente y le dijo:
-Mi querido Pigmalión, eso no puede ser cierto: iré por aquí a preguntar si la han visto (¿sabes su nombre?) y te la traeré a casa.
El artista no contestó, en parte por estar bastante conmocionado, y el colega marchó oyendo los postreros lamentos de su amigo “Era su destino irremisible. Ella no era de carne, era una creación mía, solamente. Y la naturaleza lo supo y no titubeó en llevársela con la primera ráfaga”. El colega replegó sus pasos un momento y oyó con más claridad “El mundo se la ha llevado. La naturaleza no la acogía. Es una terrible pérdida para mi y un alivio para ella, ciertamente” , y la voz le vibraba y asemejaba estar enajenada y a punto de romperse.
Parece al fin que jamás toleran las tardías estaciones, bajo ningún semblante, la sencilla forma de la hoja, la suave y maleable contextura de su cuerpo, y el latido que acecha en sus voluminosas nervaduras. Toca el nervio de cada árbol que nace y verás cómo tiembla, se desgaja un cielo oscuro y brota la inestimada medida. Tras la negra hojarasca se despereza siempre un algo llamado a la vida, y el alba, ese destello del puñal que ha matado el sensual sueño de los hombres, consagra un cuerpo al aire nuevo y a su sangre; lo mece en sus contornos, en el vértigo mundano, su tiempo no es humano y, como la rosa, muere abriéndose. El alba, el alba…ya había despuntado cuando el colega regresó sin noticias y con los ojos torturados por el sueño.
-Estimado amigo- saludó con el sombrero-, todos ignoran el paradero de tu querida Galatea.
El artista, que al parecer no había cerrado un ojo en toda la noche, miró con indolencia al joven que se encontraba allí parado.
-¿Cómo dices que el mundo no la acogía?- prorrumpió el colega.
El artista volvió a mirarlo y dijo:
-Es...es así de simple: todo el tiempo me ha mentido. Mis paisajes son una gran mentira en la boca de un sabio. No quiero saber más de él: he sido engañado, lo único cierto y mío que tuve en la vida ha desaparecido. Estoy completamente solo.
El joven, aproximándose, conmovido, quiso levantarlo con la mano, pero el pintor, un tanto excitado, lo interrumpió y empezó a defenestrar su condición de artista, que se sustentaba en la insuficiencia, y, antes de que su compañero se retirara, concluyó con desazón:
-Hay dolores más íntimos que el vuelo de un ave. Hay emociones que nacen en el seno de una dicha cruel y voraz y maduran arrebatadas por un fuego sagrado. Hay, en efecto, más razones de las imaginadas para desconfiar de este mundo. El rostro amado y vencido ya no mueve los labios ante el ingente motivo de su existencia; la pasión, que por la tierra me arrastra, ahora me agita y asciende súbitamente a los cielos, entretiene la memoria de unos dioses indistintos y ebrios de glorias sin lustre. He de amar a todo lo que cae y muere. He de amar la intimidad del ave, las vagas emociones que dan forma a mi juventud, los puros e inocentes universos conocidos y esa misteriosa energía vital que bellamente modela sus monstruos.

Cuadro invernal

2011-07-29T18:03:00.000-07:00

"Praeterit figura hujus mundi"

Tesitura del hambre del divino horizonte
resina aterida de la que el pájaro
huyó
contrapeso de lumbre
cerrazón del cielo
traqueteo del alma en su fúlgido
adiós

el búcaro de cristal se ha llenado
de cristal era
cristal engendró

casulla elegante de un día
bajo la cual susurra
la voz del salvaje

dura mano de aire que toca
a veces una luna tierna y humana

escarceo de plata
muerte fascinada
Átropos que imprime su oficio dezmable

-surgen los hombres de mármol-

ruta migratoria del libre sonido
paisaje
que silenciosamente embebe
un amor sin perfumes

2011-07-27T18:34:00.000-07:00

Lo censurable de un hombre vanidoso no es que el resto de la humanidad se le antoje incompetentemente absurdo, sino que se tome a sí mismo muy en serio.

La caída o La embriaguez del poeta

2011-07-12T18:08:00.000-07:00

La pasión es un llanto primitivo.
Un silencio enajenado; besar no
por amor, sino fastidio.
Encender ante tus ojos una luciérnaga
amar en un instante fugitivo
buscar el aire en tu pelo
y asfixiar la bella idea del perfume.
-La perimida aldea de las flores. El anhelo
de una energía retozando
entre la guija y el columpio- eso es
la pasión –simplificando. Ser artista
y abrazar la muerte
a falta de algo
más.

2011-07-11T18:27:00.000-07:00

La vida como una peonza amarilla lanzada por alguien que piensa en espiral.

(Inagotables fantasías de un dios primitivo)

Horizonte minimalista

2011-07-06T09:17:00.000-07:00

"¿Qué hacia Dios antes de crearse a él mismo?"

El cielo no sonríe ante un panorama repetido. Levanta y enseñorea su cetro amoroso y crea indiscriminadamente, crea y ama con los brazos del aire, con la lengua húmeda y azul, derrama espontáneas lágrimas de ternura. Ama a su criatura y ruge al vacío por ella.
Pero de su vientre no han surgido las innumerables formas. A veces, es sólo una orden que alguna figura terrestre debe con sumisión acatar; otras, se trata de un desvío momentáneo y el resultado azaroso de los amores entre las más diversas razas. Él siempre ha acunado en su pecho y bendecido a la criatura del mundo, la ha amansado y protegido con ánimo de padre: pero he aquí que en las venas de dicho ser jamás discurrieron sus ríos, sus sombras, sus humos blancos y el enroscado fuego de su pálida frente. La criatura sólo debe a él el breve servicio que brindó en su primera luz de existencia. Por lo cual, el cielo no tiene réplicas y siempre será uno y solo.
Mas yo he oído otra leyenda. Cansado de no pertenecer, de no estar atado a ninguna rama ni respirar el remilgado aliento de las flores, se decidió a arrancar la más bella amarilis que halló entre la pomposidad terrestre. La arrancó y le insufló una nueva vida. La pequeña flor rosa pronto fue abriéndose en el aire y afinándose como trabajada con un diapasón de oro. Desenrolló unas alas delgadas como una hoja y demudó su cuerpo de pétalos para encogerse en una única línea, flagrante y perfecta. Con la impermeable piel del cisne, surcó el cielo que los hombres miraban con atención mientras en las selvas y en los bosques se oía el inagotable murmullo de la novedad. Era- decían- carne que aspiraba a lo divino. Pero sabrán ustedes que se trataba exactamente de lo contrario.
Rayo veloz, atraviesa la diminuta nariz de una niña pelirroja, sacude las plantas y se mece con los suavísimos vientos, mientras dos pájaros observan a la criatura sin forma. Como si fuera la primera vez que se percibe un suspiro en la tierra, como si fuera acaso fruto del azar de un corazón estremecido, orgullo de un padre vedado, la figura despliega altiva su inocente voluntad de ser.

El lenguaje

2011-07-04T18:14:00.000-07:00

Hallé al descubierto
un secreto
de la humana voz.
Árboles, ventiscas, prados
un león bramando un mediodía
música al oído
de las lenguas muertas.
Como el borde perfecto de
una orilla
como corazón o nube diminuta
como faro levantado entre las sombras
para enseñarle el lumínico pecho
a la nada
Como el abra de un bosque
imaginado
la panoplia de sus mil frutos terrestres
aquello con que inscribimos el nombre
de lo que no se exige nombrar
merced a un cuello estrangulado
dolor de juncos sin idioma
sólo queda
inventarlo
y doblegarlo a una lengua
escurridiza

Ante la muerte
de un cuadro que muda
es anciano llamado a la vida
un potente soplo
que sin razón desnuda
y se cubre los ojos vericundo

Un grito en lo profundo
y un silencio compartido

Un mar embravecido
voraz en el desierto:
sed de las pequeñas bestias.

Una náyade que levanta un dedo
y describe un círculo de arena

Al viento

2011-06-28T10:18:00.000-07:00

Me dejaría despeinar por tus andadas
fabulosas, que asaltan
al día y a la noche impertinente
amándose en la sombra y a la vista
de todos los paisajes
me moriría de ternura si tus ojos
si tus ojos de bravía impura
me mirasen
y me arrojaría a tu suspiro.
Que eres figura de esbeltez errante
suplicando amor por donde vayas
así de improvisos son tus brazos
y tu voz que habla es muchas,
todo eso ya lo sé: amante
de las trenzas desmandadas
al aire verde elegías
infinitas como un ósculo.
Murmullo entre las sábanas,
héroe de las flores y de sus
fingidos movimientos
ser que hace ser
y que tiene un sueño bajo los párpados

Más allá de los espejos

2011-06-26T18:10:00.000-07:00

"There is a pleasure in the pathless woods,
There is a rapture on the lonely shore,
There is society, where none intrudes,
By the deep sea, and music in its roar:
I love not man the less, but Nature more,
From these our interviews, in which I steal
From all I may be, or have been before,
To mingle with the Universe, and feel
What I can ne'er express, yet cannot all conceal."

L. Byron

"Abusa del inocente y crea un monstruo."

Siempre he visto al hombre. Jamás se escapó a mis ojos. Durante mi breve y agitada existencia, he formado juicios de valor contradictorios que fuéronse amargándose a través de los años y acabaron en un pozo ciego, para que nadie se atreviera a rescatarlos. No me considero mejor por eso, y, de todas formas, no debo ser la única que sostuvo dichas cavilaciones. Lo más aborrecible de todas mis resoluciones fue cómo se distanciaban de la realidad del resto y se acercaban a la mía...A fin de cuentas, tal vez el prototipo del hombre no sea más que una ilusión penosamente generalizada.
Lo cierto es que estos últimos días he notado en mi una hostilidad inaudita, una aversión persistente en mi trato con la sociedad, la encontré vana e incluso mísera; y no es que no haya reparado antes en ella, varias veces deslicé la mirada y me topé con esa peculiaridad sin forma y sin sentido que une al hombre con el hombre, indisolublemente, pero esas veces, me llené de compasión al considerar que era algo superior a la fuerza humana lo que estaba perforado y que éramos, simplemente, agua perpetuándose en un tonel sin fondo, con la amargura y el hastío que ello conlleva. Este año me percaté -no fue sólo este año, asumo cierta evolución lenta, que rebasa su límites en estos días- de qué tan impura, tan igual a sí misma, tan monótona era esa corriente. Por supuesto que apunté mi pensamiento y me remonté al pasado, puesto que, estoy segura, y mantengo la inocente y esperanzada ilusión que corresponde a mi edad, que los sujetos ancorados en esas etapas de mi vida, en cada una de ellas, eran distintos, que cada uno se condujo de acuerdo a lo que me estaba dado descubrir. Aquellos, tan cercanos, que redundaban en frases como "Ama a tu prójimo", hoy son los primeros en defenestrarlo; los que estimaban mi reserva y mi ánimo siempre irresoluto, han ahora de echarme en cara mi rebeldía y enardecerse de furia al no poder saciar su apetito de chisme, de conocer al otro, como si una vida fuera suficiente para eso. Están quienes se alimentan del mal ajeno y sonríen ante la perspectiva de un acontecimiento que contribuya a engalanar el amor propio, y, por añadidura, se fingen enternecidos por el pobre al que gustosamente le quitarían sus harapos; la avidez, la codicia, el mal interpretado materialismo de esta época, el vértigo hogaño, despluman y niegan cualquier tipo de duda que consiga asomarse. Nadie duda en medio del caos y la inmediatez, dado que deben ingeniárselas para aferrarse a una grieta, por más precaria que sea, para no darse contra el suelo, o bien despilfarran su tiempo tramando estrategias más sórdidas y procurándole la ruina al otro. Todo está montado sobre la ley de la supervivencia, pues claro está que nos volvimos lo suficientemente racionales para ello, jamás olvidándonos, paradójicamente, que no incurrimos en actos equívocs, que todo es obra del destino, mandato de una voluntad divina e incuestionable. No somos responsables de nuestros desaciertos y sí meritorios de nuestros logros, por más mezquinos que sean, por más diminutos. Y acaso el primero que se niegue a caer en esa trampa que se supone que dicta el instinto, que se para y camina por encima de este erotismo material, y para salvar su verdad es, incluso, capaz de balancearse sobre la cuerda floja, mientras unos ojos avispados esperan ansiosamente un tropiezo, ése, es un incivilizado imperdonable. A aquél le discurre la barbarie en las venas. De pasar a hacer juicios sobre el hombre, he empezado a imprimir juicios del hombre, que por fortuna es uno de sus puntos claves y desde ahí puede comenzar a estudiarse. ¿Cómo desintegrar esos prejuicios? ¿Cómo incentivar razón en un mundo que balbucea? ¿Cómo poner en duda algo que por su misma sustancia es enigmático y oscuro, que es nuestra existencia y las nuevas maneras de asfixiarla? ¿Cómo pedir amor en un mundo que no ama? ¿Cómo separarlo al hombre de sus artificios y arrojarlo otra vez a la intemperie? ¿Acaso cambiaría su situación? ¿No habría quién, enamorado de sí, se proclamase líder y comenzara a gobernar? ¿No estarían los otros clavando estacas y empezando a dividir los territorios? ¿No se inventarían algo para divertirse y reírse de algún desgraciado no conforme al estereotipo de esos primeros tiempos? ¿No se sospecharía de un sujeto habilidoso que obtiene dádivas fácilmente? ¿No se envenenaría a una mujer hermosa? ¿Es cierto, Rousseau, que el hombre es bondadoso por naturaleza? Yo te cuestiono, ¿hubo algo de naturaleza en él? ¿no la encuentra hostil desde que pisó la tierra? ¿no está increíblemente solo y el miedo lo impele a hablar de sociedades? Que existan dichos conjuntos, eso no lo niego: hay, de hecho, en la más descompuestas de las carroñas, distintas tonalidades, y hay diversos estados de putrefacción. Yo hoy me levanto no desde el odio que nunca sentí, sino más bien desde el resentimiento, porque he amado a ese pequeño ser de arena que me ofrecía paraísos inimaginables y me sorprendía con una sonrisa, he llorado con frenesí ante las posibles desgracias de cualquier desconocido, he reído la risa de los que, en mi niñez, suponía que se estaban riendo. He sido toda ofrenda para este mundo y él me ha abrazado larga y tendidamente durante un tiempo. Ahora me rechaza, me hiere, ve en mí un elemento que no se convence con las transitorias grietas que puede ofrecer, luego de haberlo domeñado, acariciado el lomo, hasta arrancarle lágrimas de ternura. He llegado a pensar que el resoplido de algún ser enfadado lo hizo girar y girar hasta embriagarlo y con ello generar cambios gigantescos e irrefrenables.
Aquel que me hablaba de la vida como una caja esmaltada de descubrimientos lumínicos, y que me hacía temer a la muerte, no por lo que es en sí misma, sino por la afrenta que supone a esa hermosa, hermosísima disposición para asombrarse, hoy me descubre los ojos y me hace, a ratos, sospecharla en cada rincón despoblado que, en mis recuerdos, se encontraba repleto de voces agradables y diáfanas, y yo iba en pos de ese rayo luminoso. Hay momentos en que la miro con éxtasis, con una atracción inusual. Llegará el día en el que me resigne a esperarla. Y ese día, precisamente, ése día, que para mí será el último, ¿qué resultará para el resto? Ya lo imagino ahora: estarán quienes lloren a una hermana, a una prima, a una hija quizá, y acaso a una amiga un tanto concentrada en sí misma, pero que siempre prestaba el oído; a una destacable estudiosa, a una conocida particular, a una amante; no faltarán aquellos que sean más creativos y lloren a un temperamento extraño e inquietante que parecerá seguir moviéndose entre las plantas. Todo eso, más algún otro rol que habré involuntariamente adquirido, acontecerá...¡en solo un día! ¿Pero por casualidad habrá alguien que me llore sinceramente? ¿habrá alguien que lamente mi insensibilidad y mis sueños rotos? ¿habrá alguien, en fin? Pero estos son terribles interrogantes que, quizá hasta por fortuna, no me contestaré. Aún así, me es posible llegar a una conclusión. El absurdo materialismo que vivimos nos hizo olvidar la esencia; no somos más que presencias que se sienten cuando faltan, en cuanto ocupan un lugar. El hombre, pobre animal librado a sí mismo, tiene un vacío desmesurado e inconfesable al que se dedica a ponerle nombres. Eso es, en conjunto, el mérito de la sociedad: todo hasta parece comunitario. Se dice que no podríamos vivir aislados, en una tundra cualquiera, que es inhumano en su cabal acepción de la palabra, pues lo humano es tener a quien engastarle la culpa del frío y de la escasez. Lo humano es comportarse bestialmente haciendo el esfuerzo para que no se note, y todo resulta más horriblemente expuesto, excesivo, como cuando en una comedia un actor mediocre ríe de más y de una broma repetida. En esas ocasiones se reconoce su falsedad y se toma conciencia de su oficio y jamás, jamás del personaje, debido a que es irrecuperable luego de haberle visto la primera tara.
Y yo la he visto, y sufro por ella. Sufro porque también la poseo y, aunque todos los espejos me dibujen distinta al resto, y a cada uno de ellos diferentes entre sí, en el fondo, en el interior de un cristal que sólo anuncia lo aparente, que ha desgastado al espíritu, soy igualmente imperfecta y digna del mismo castigo, que es el de vivir quién sabe cuanto, pues hay un límite incluso para lo que se perpetúa y, fundamentalmente, quién sabe por qué, razón misteriosa de los espejos.
Estos espejos me han mirado, han levantado el dedo y han juzgado una insólita diferencia: mi manera de concebir el materialismo, mis intentos de saberlo amar, por lo que fue, y perdonar, por lo que es. Aunque en estas vueltas de un mundo ebrio, aprecio que eso es uno de los pocos sentires que ha cambiado, y que la gran mayoría de las cosas puras siguen intactas: sólo el hombre y lo que toca se ha transformado, de manera irrevocable, mas yo desde el comienzo me siento la misma: una indiscreta excrecencia del universo.

2011-06-25T19:16:00.000-07:00

Limitaciones- La realidad es que estoy aprisionada por estos ojos.

2011-06-25T18:29:00.000-07:00

El arte, como el amor, como el más ligero y remilgado pensamiento, ha de tener por objetivo detonar la materia.

Escenificación de la lluvia

2011-06-23T18:47:00.000-07:00

Es una rítmica versión de los conocidos panoramas, es un rasguño al aire compungido, que, sin vocación, anda de festejo, inspirando delicados bailes a las flores llorosas. Se ha visto su cielo de jaspe veteado por un fúlgido impacto. La suave melodía un tímido mundo de amores desembrolla. El ave a su nido, el canino a su choza, el hombre a sus cuerpos, la estrella a su estrella...Y el viento que de ningún lugar nace, no sabe a dónde ir. Yo le he dicho: "Ven, huérfana presencia, hay aquí, admito, pieles incorpóreas que exhalan los mismos perfumes que esta lluvia melodiosa, y unos ojos dormidos virtiendo un paisaje más enternecido, de un cielo deseoso y lejano". Los pasos cristalizados del tiempo cual tiempo, huyen. No se oye una nueva pasión de la brisa. El mundo, adolecido, la cabeza lentamente a un lecho de plomo reclina y, en la lengua del sueño, todo murmura inocencia

2011-06-22T18:32:00.000-07:00

(...) Mis penas son árboles jóvenes con frutos inveterados...(...)

2011-06-19T18:43:00.000-07:00

Cuando desperezaba el ocaso sus múltiples miembros, pensé, y probablemente pensé demasiado, tanto que me había desprendido de mi plataforma. Ser joven es enamorarse de una caída.

Composición de lluvia

2011-06-16T20:06:00.001-07:00

El cielo hoy está límpido
y el hombre camina y lo observa
no hay sol, no hay plumas que
se ciernan
no hay ambulantes hechos
no hay trinos en su pecho

nada hay salvo un discurrir
de mundos debajo.

Está llorando.
Necesita un rostro.

2011-06-15T18:39:00.000-07:00

El ser de arcilla que rumiábamos la noche anterior, ese despreciable modelo de hombre instintivo que nos enorgullecía de nuestros supuestos triunfos por sobre la especie, ¿no se parece, acaso, a aquel rostro fugaz que vemos pasar por la avenida y nos vislumbra con recelo? ¿No está pegado en los pletóricos anuncios publicitarios? ¿No lo encontramos impaciente al llegar a casa? ¿No nos aguarda frente al espejo?

Monólogo del artista

2011-06-15T18:01:00.000-07:00

Desechar esas versiones del mundo asimiladas, ¡eso es! Dudar de los fieros matices y de la mano que los pinta. Desgarrar un gran trozo de alma con la mano desgarrada, y al fin seremos libres. Amar con auténtica desenvoltura el devenir de todo lo creado; percibir en la mirada ese nuevo anhelo de expresión que enciende la locura, esa canción que muere al alba. Amar y devenir, no imagino otros límites ni otras potencialidades para que al fin seamos libres. Pues, librados a nosotros mismos, depuraremos el ser, y en el ser bulle la pasión; la pasión, único atributo que le ha sido dado al hombre para encontrarle forma a su espíritu.

Expresión nocturna

2011-06-12T11:10:00.001-07:00

Estrella, ardor errado
tímida entrega del día
cuando muere su alma, carne
que brilla, rodea, mira
y es pasado en otros ojos.
Todo eso en mí se está formando.
Albas súbitas de pensamientos
puros. Arrullos suspendidos
en la aterida espalda
del amor violento
expreso en este retrato
sordo
Y claro, si le he gritado
le he pedido que huyera
que fuera cuerpo de otro cuerpo
sombra de otra sombra
madura de visiones
Fría sensibilidad de los silencios
hechos en mi boca
Palabras que impulsaron con la brisa
las viejas hojas
la caída
al fin el corazón amordazado
es uno, la luna intacta.
Es el cuadro que pintaron los siglos
indolentemente
y lo amo prematura
cual capullo de un orden nuevo
que se abre ante mis ojos. Y soy yo.
Estrella. Sombra. Silencio. Luna.
Aún hay algo fuera de mí
y es la noche
El poema salva su rumbo
de una muerte anónima

2011-06-10T18:08:00.000-07:00

La historia es la imprevisibilidad en un mundo articulado. La literatura, la articulación de un mundo imprevisible.

Aurora

2011-06-05T18:24:00.000-07:00

Elegías en el aire
frío, despiertan los nobles propósitos.
Un paso acaecido hace tiempo
tiembla y ensaya la mañana

Desenvuélvete, tú, mujer dorada,
despliega la infante cabellera y
grita, locamente, las líneas de pájaros
(sé de su prisión sombría unos labios

sé de ese oscuro un amor que lo encadena
sé el velo que lo tiene
sé de su alma una luna huérfana)
Hay en tus ojos un anhelo sin albura

Hay aves muertas y hombres respirados
en tu palma y en tu voz.
Pero ven, abre al aire la gigante cabellera,

ábrela y enhebra otra vez un día
-un mundo puro-
y la hermosura de una nueva raza

La rosa inmensa

2011-06-03T23:29:00.000-07:00

"Sólo se ama lo que no se posee totalmente"
M. Proust

Cierta vez se cometió el error de narrar algo extraordinario. Acostumbrada la pobre humanidad a rezumar frutos obsoletos, creyó oportuno delinear la historia que alojaría a todas las historias. Y, valiéndose de sus títeres, es decir, de aquellas ingenuas y blandas almas que caminan con pasos de terciopelo, hizo que la gran historia comenzara a partir de una pequeñísima eventualidad entre un hombre y una mujer. Él era joven y tenía un corazón sediento y abismado, y ella, dulcísima y bárbara como esas flores, tan numerosas, que se arroban ante las miradas distraídas que echa el sol. Él le juró su amor y le ofreció una rosa, en la que hablarían simultáneamente la pasión, la consagración y la locura. Pero, diestra en su arte, la muchacha frunció el ceño y rechazó la delicada flor. El joven, desconsolado, volvió a ofrecerle otra todavía más bella, más magnífica, más refinada, pero ella no podía concebir un amor tan minúsculo, que cupiera en las curvilíneas carnes de una rosa. Esta leyenda surgió en épocas indecibles. El rumor se repartió de boca en boca, varias veces tergiversado y con extraños matices que se fueron imponiendo, y manifestó el deseo de los primeros hombres de crear una rosa inmensa. El deseo se rescoldaba más y más: cuentan que, luego de oír la famosa leyenda, un cadí llamó a sus mujeres que hablaban la lengua de las huríes para que, en la enorme fiesta, escanciaran más vino, pero como las ánforas no vertían ni siquiera una gota y parecían desmayadas, fueron y maceraron las plácidas rosas del palacio furtivamente, y formaron una sustancia similar que desprendía perfumes maravillosos. Al beberlas, el cadí y los invitados se llenaron de un descomunal gozo, pero luego fueron cayendo y muriendo, uno a uno, bajo trágicas convulsiones. Narran los astros que estas impías naturales podían ser, cuando se les arrebataba forzosamente el alma, como la más artificiosa y terrible de las mujeres.
En el desierto, un hombre distinguió el firmamento carmesí e imaginó que se trataba de esa flor que tan ardorosamente andaba buscando. Supuso que de este modo todo resultaría más simple: el cielo se desgajaría y habría otro paisaje, no la interminable arena. Hallaría otros aromas, además de los que traía el viento, que convocaban infranqueables, inconcebibles lejanías. También se oyó decir de un niño del otro lado del orbe que quería sentir labios plenos de fragancias, e imperceptibles pliegues, cual suavísimo pétalo, deslizándose por su frente. El cierzo continuamente hacía danzar a las esbeltas figuras de los bancales y reafirmarse como intacta terracota. Pero ni siquiera los pintores con sus pinceles podían encerrarlas. Ni siquiera ellos, que trabajaban los mares bravíos y levantaban tigres de cemento y miradas fúlgidas. Era este un deseo que se desperfilaba hasta en el imperio de los surrealistas, quizá porque era un sueño de hombres que, a fin de cuentas, no pertenecía a los hombres. Y al levantar la cabeza, pensando en las asombrosas magnitudes, descubrían la pura neblina de sus límites. El cielo nebuloso los miraba porque tenía una pátina de amor en la mirada. Y vaya que se le habían escapado sus formas: bajo sombras en sucesión, habían levantado un dedo y señalado, con la vana sonrisa pegada al rostro, equivocadamente. La leyenda siguió y continuará pasando entre nosotros, de boca en boca. Surgirán del cielo innumerables ideas acerca de su grandeza, del alma miríficos anhelos de su no leído placer; hemos cierto día de abandonar la tradición y dejar que algún jardín pueda soñarla.

Un poema en Picardie

2011-05-29T18:44:00.000-07:00

El poema es una revolución silenciosa.

Amanecía el siglo XVIII. Jean Dremé anunciaba que había esmerilado su obra más excelsa, más magnífica. Los gorriones transportaron el mensaje a la redonda. Todo el pueblo francés se desarmaba por oír al poeta; se atiborraba y formaba barricadas cerca del edificio –reliquias de otros tiempos, por lo demás-, agitaban banderolas, alimentaban cachorros hambrientos y alzaban la mirada, impaciente y hasta diríase inusualmente amorosa. Las señoras descendían de sus coches, se embozaban el rostro enjuto con abanicos de rebeldías rojizas y atávicas, abrían los ojos como pájaros y corrían a ubicarse. Detrás seguía el séquito de niñas con borlas colgando de sus ampulosos miriñaques, pendiendo cual campanas cercenadas que en otros tiempos habían desgajado como a una preciosa margarita; levantaban ya no solo los ojos, se divisaba cierto empeño en alzar la nariz y aventarse convulsivamente. Los pequeños que vivían bajo los tejados de la línea de edificaciones y sabían de la fama del poeta, arrojaban migajas de pan a los señores cantando por encima del bullicio general que irrumpía intermitente. Finalmente, Jean corrió los vistillos y asomó el rostro curtido. Le desconcertó, por supuesto, hallar la insospechada gama de matices. Corría la vista y encontraba harapos superpuestos a las sedas furtivamente, voces y acentos nobles enzarzándose con el griterío y la turba popular. Cuando acabó de contener cada semblante, sonrió y permaneció en silencio unos minutos. El pueblo francés no entendía. Los cachorros tampoco. Ningún pájaro osó acercarse a las migajas del asfalto. La atmósfera se contraía como una vena nerviosa. Jean Dremé pareció salir de su ensimismamiento, hizo un ademán y se retiró. La masa, excitada, comenzó a llamarlo por su nombre, primero con una súplica que asemejaba un canto desigual, y luego se tornó violenta. Aquella muchedumbre iría a estallar, pero se desconocía quién estallaría primero y empujaría al resto. Los jóvenes guerrilleros (que estuvieron desde el principio, viendo el ir y venir de las borlas) lanzaron un grito:
-Nous sommes là pour vous! Nous sommes venus pour vous entendre!
Pero el poeta no aparecía.
-Est-ce une blague? Avez-vous votre langue les moineaux?- se preguntaban las muchachas, deteniéndose a observar a los hermosos combatientes.
Las mujeres de gala cerraban el abanico y lo asían como si fuera un arma delicada. La masa entró en movimiento, y una joven tropezó e incitó a las mujeres que tan cuidadosamente conversaban.
-Une femme édentée d'habits mauvais- dijo la que más se cubría las líneas del rostro, y le asestó un golpe en el pecho.
La descomunal multitud comenzaba a aislarse, se ensanchaba, se estiraba y cada cual era conciente de la magnitud de la catástrofe si seguía tensando. Entonces, los jóvenes filósofos que estaban al tanto de esto, comenzaron a clamar por Jean Dremé:
-Si vous pensez, parce que tu existes! Ne prétendez pas mort!
Pero no respondía. Un artista intentó lanzando una piedra al ventanal. Esta acción, naturalmente, fue imitada, y el pueblo francés tomó lo primero que encontró a su alcance y lo lanzó. Se oyó un gemido en el pequeño taller. Al no aparecer el poeta, los niños de la calle blasfemaron y los pequeños monsieurs lloraron con un furioso frenesí. Bastó para que las madres se decidiesen por revolear sus abanicos y los señores se ajustasen el monóculo, quizá para ver si la sombra del poeta silencioso se entreveía entre tanto cortinaje. El pueblo demandaba el poema y no cabía seguir esperándolo. Los jóvenes comenzaron a escalar apoyándose en las grietas del edificio y sosteniéndose unos a otros, y debajo ya se desataba la marejada inevitable. Era un mar furioso de brazos desnudos, pelucas y borlas negras. Jean Dremé se inquietó por la cercanía de sus atacantes, se dirigió finalmente al mirador y se volvió sobre los ciudadanos, espantado y boquiabierto. La masa lo notó y, a través de la algazara, supo imprimir sus deseos. El poeta intentaba hacerlos entender cuál era esa misteriosa sustancia del poema mediante gestos, pero o bien los monóculos se habían empañado o a todos les interesaba demasiado poco un poeta moviéndose como un títere. Nadie concebía algo tan lejano al goce estético.
La gente tomó otra vez la ofensiva y un aluvión de abanicos, piedras, bastones y demases recayeron casi tocando la desgarbada y pulcra figura de Jean Dremé. El pobre, asustadísimo, tentó volver hacia atrás, pero ahora unas manos vigorosas lo retenían. Eran los muchachos que por fin lo habían alcanzado y lo apretaban maliciosamente.
-Parlez!
Pero el poeta callaba.
-Nous ouvrons la porte au chien!- se oyó dentro del edificio, en un hilo de voz cascada y femenina.
Y todo el pueblo exhortó de mil maneras distintas a Jean Dremé para que dijera el poema. Se divisó entre los tantos brazos una bocarda que lo apuntaba, pero no se despegaba del cuadro y no se discernió, por lo tanto, el rostro desafiante que debía estar detrás. Mas por la amenaza, parecía que ése iba a ser un disparo consensuado.
-Un, deux, trois ...
El poeta se sobresaltó. Observó entonces, en la lejanía, la gigantesca cúpula que se desentendía del paisaje. Apremiado por las circunstancias, desató, dilató y rompió su poema, exclamando:
-Oh dôme blanc qui sera inévitablement !
Puesto que el pueblo francés, probablemente, poco sabía de arte, de ritmos, de palabras puestas al aire, pronto quedó satisfecho y el espacio perdió sus patentes nervaduras. Las señoras recogieron a sus hijos y marcharon abanicándose con su primera delicadeza hacia los coches, presididas por sus vivaces y galantes maridos. Los niños de la calle fueron a correr a las palomas mientras los pintores los seguían dificultosamente. Los filósofos todavía dudaban de la existencia del poema, pero al igual que el resto se dispersaron y se perdieron entre las empinadas calles. Los gorriones volvieron a gorjear sin ilación y picaron las migajas que sobraban abundantemente en los suelos. La plaza quedó desierta y el poema se había perdido para siempre.

2011-05-29T05:04:00.000-07:00

(...) No quiero saber de tu expediente sentimental. Aquí no se habla de sentimientos sino de ideas, dear. Y las ideas son sentimientos débiles acribillados a tiros, forzosamente. (...)

2011-05-25T13:20:00.000-07:00

El acto de escribir supone mirarse al espejo, reconocerse cada partícula, pero desde otro lado.

Deseos de hermosura

2011-05-24T18:11:00.000-07:00

No generó mi alma dehiscente nuevos soles; andando, errabunda, ya no se sintió presa de un cielo bermejo. Hubo un asesinato entre las flores, y surgieron las ensoñadas, las largas filas de guerra. "Ojalá pudiera,- me dije- volver a arrostrar el desafío de atarme a cada verso, a cada hoja; de sentir la linfa muda dormitando en mis venas retorcidas, pero heme aquí y ahora, confrontando a un mundo que, casi extinto, no ha vertido su última palabra. Heme aquí y ahora, entre mil inviernos conocidos, rasgando los deseos con la insuficiencia de mi labia". Y la música que me enhebraba dispersa, mostró el hilo, y ay, mi mano se alejó enseguida, temblorosa, como si todo este entramado de pieles fuera, ¡revelación asombrosa!, la mano de otro posando distraída.

2011-05-20T18:30:00.000-07:00

Míralo, ese es el hombre: olfatea atajos con tal de no tomarse la molestia de entender el camino. De este modo, se enreda en sucesivos pasajes, que dirigen a unos y a otros cada vez más monstruosos; y no es que pasivamente sufra el no saber a dónde va, sino que lamenta luego el no recordar de dónde vino.

2011-05-18T14:46:00.000-07:00

Madurar, caerse del árbol y romperse el cráneo contra el suelo. Cualquier dolor es tolerable si se alcanza el privilegio de ser uno mismo y no ir a parar a la canasta.

Alter ego

2011-05-13T19:03:00.000-07:00

Aciago, aciago evento, las áureas campanadas, las viñas que se extienden y rezuman paisajes. Un sabor es eso: la implacable lejanía, el hurto del veloz ingenuo, atravesando un río embravecido, sirenas desenrrollando sus cabellos de oro púrpura, sumergidos en el agua.
Es veneno. Se ha librado con un grito su última palabra. La ha traído un viento seco. Tras las colinas, los asfódelos aún siguen gimiendo: resumen energías, aura, sutil rezo, han de levantarse y atarse al pie de la nínfula del valle, ser allanados por la fe ciega de su amor, subyugados por la savia del encanto. Ni ellos, ni yo, la han poseído, ni desean poseerla, tan solo acariciar sus formas de luz y fingir los largos saltos. Poesía insuficiente ¿hasta cuándo languidecerás y gesticularás su espanto? Me arrimo al precipicio de sus tiempos y allí está el cielo rasgado por salvajes, con hambre de lo nuevo.

2011-05-09T18:12:00.000-07:00

El poema es una revolución silenciosa.

Furtivo

2011-05-07T22:38:00.000-07:00

Ni los arrogantes alpinos con sus
fúlgidos oficios, ni la vista caída
sobre la enorme piedra blanca,
ni el ave de un desierto
ensombreciendo
la triste caravana: nadie ha dicho
-tristemente célebre, ahora-
que Él se escondía tras el fuego.
Antorcha encendida de una vida
Precio inestimable de una boca
sólo allí debería
morir mi pensamiento.

Diálogos epicúreos

2011-05-07T21:22:00.000-07:00

Pesada la boca sobre tu frente.
No, no la libes, ella tampoco quiere libarte.
De hecho
ya ha emprendido la huida,
y se lleva tu ardorosa vida
animal

La liberación del sujeto histórico

2011-05-03T19:32:00.000-07:00

"Primer esbozo del sensualismo".

Cuando el sujeto decidió incursionar en el largo y espigado sendero de la ciencia, se liberó de gran parte de los temores que lo revestían, huyó del tranquilo hogar donde unos padres autoritarios pero, al mismo tiempo, proveedores de sostén, impartían justicia, y se lanzó a la búsqueda de su verdad, cada vez más afinada a medida que se iba deshaciendo de anquilosados y desaliñados trajes. Como todo mancebo recién desprendido se sintió solo, impelido a realizarse, a detonar su libertad, sea cual fuere el costo, a valerse por sí mismo. “Yo estoy acá- se habrá dicho-, estoy acá solo con mi existencia, no hay quien pueda robármela, como antes sí me han robado mis costumbres y mis creencias, mis primeras filosofías” Porque luego de haber transitado un poco, luego de haber dado el primer paso, concluyó que si había algo que no se desmoronaba ante el temblor de su pie, que seguía permaneciendo, era su propia individualidad. Se explicaba en el movimiento. A partir de ella podría volver a elegir, ya no escogería el recelo por él, pese a que por excelencia haya sido el aliciente que empujó a los hombres a encerrarse en cavernas para adorar falsos ídolos, y que, forzosamente, lo será para que nos encerremos a parangonar teorías unas con otras; elegirá apremiado por el instinto más básico, que es el de seguir existiendo, y abrirá ante si nuevas y numerosas posibilidades, se desplegarán a su vista diversas rutas. Porque no hay fin en el conocimiento; hay, es cierto, una especie de embriaguez que nos inclina a querer conocer más de lo que conocemos, pues para cualquier espíritu ávido y curioso, la frontera de lo conocido nunca logra improvisarse y el proceloso torrente del descubrimiento nos arrastra hasta a veces pese a nuestra voluntad. Los griegos eran una civilización que supo encarnar la curiosidad rítmica del infante, tan audaz y valiente, del niño que tiene un elástico y nuevo espacio ante su frente, al que le atribuye infinitos significados. Luego de que la idea del progreso sembró proyectos, tantos de industria como culturales, el niño comenzó a engrandecerse y sonreír ante la perspectiva de un futuro extraordinario. Hay algo muy triste en todo esto, y es que el sujeto histórico llegará igual de rápido a la vejez, y morirá. Se encontrará a sí mismo desnudo luego de tanto avance, las ideas y las utopías habrán quedado prendadas de las ramas. Pero él será libre. Libre como nunca antes había sido, ni siquiera al comienzo, cuando la libertad comprendía sólo un aspecto fisiológico, al no poder validar todavía su conciencia completamente aislada del resto circundante, internamente de sus precarios esbozos y de su asombro ante lo en apariencia desconocido; ni aún cuando consiguió brindar una explicación arbitraria que debía generalizarse; una explicación mística de lo que no pudo arramblar su inteligencia, ni percibir sus sentidos. Habrá alcanzado la liberación porque el sentido más anidado emergerá y dirá ante todos “Esta es solo mi existencia, no sé quien la ha puesto en escena, pero mi deber es protegerla y satisfacerla en todas sus dimensiones”.
Y es que cuando se cree haber perdido todo lo que nos correspondía, en realidad uno reconoce, tras la larga adquisición de saberes, que nuestros esfuerzos no sólo se dirigían a saciar la implacable curiosidad que nos generaba el estar constantemente asombrados, ni satisfacer nuestros apetitos más primordiales, ni a asentar imaginarios reinos; lo único que anhelamos desde el principio fue esta liberación, que como hemos visto no la obtiene el sujeto histórico que ha llegado a la flor de su vida, sino aquel que languidece y se mueve tambaleante, pronto a caerse, y que no depende ni de los más deshilachados harapos para sobrevivir. Es en este aspecto cuando se desvanecen todos contornos y nos volvemos hacia atrás, y refulge el camino que habíamos trazado hacia nosotros mismos. No necesitamos asilo en ninguna idea más que en esa porque no hay ninguna que la supere en su magnitud. El mundo es el hogar de los desposeídos.

2011-05-03T19:19:00.000-07:00

Un reflejo involuntario me exhorta a llorar y que las lágrimas rebasen ese puerto improvisado, levantado entre el olvido y la memoria.

(Si supieras que me encargué de llorarlas en un vaso para beberlas después amargamente...)

2011-04-27T20:06:00.000-07:00

La inocencia da lugar a todo tipo de crueldades.

2011-04-26T13:11:00.001-07:00

Quisiera saber de qué se compone el silencio descompuesto, desmayado y hecho lástima, flor de mis pétalos de nada. Asombro de un mediodía, trémulo en el meridiano, adoptando holgada sombra; pisa y pisa el hombre su figura cuando corre y corre la palabra. Te diré más bien: no sé que es el silencio, pero sé en qué medida calla. Nadie había dicho tu nombre y yo sabía que allí estabas.

Correspondecia X

2011-04-26T12:35:00.000-07:00

Quisiera disculparme si descubrís mis ojeras. Definitivamente el rostro se plasma en lo que se escribe...
La inspiración me interceptó a mitad de la noche, me levantó con convicción y me obligó a satisfacer sus despiadados deseos, como una dama caprichosa y llena de vanidades. Oh, vos comprenderás. Y entonces me precipité sobre el primer cuaderno que vi, que por cierto era el hermoso ejemplar que destinaba a la facultad, lo tomé y escribí cerca de diez hojas. No me preguntes acerca de qué escribía. Adivinarás que se trata de lo mismo de siempre bajo distintos disfraces. Una dama que se jacta de tener un armario provisto, ¡pero su cuerpo es siempre idéntico, y eso es algo que a pesar de mirarse reiteradamente en el espejo no cambiará!.
Escribir a esas horas oscuras (o brevemente lumínicas, considerando que terminé a las cinco de la mañana), me trae el miedo de ser sorprendida. Mi madre, a la que, huelga decir, le parezco muy rara, sin privarla esa extrañeza de sus instintivos accesos de ternura y aprensión, en más de una ocasión me desaconsejó estas locuras febriles si me privan de horas de sueño. Y ambos sabemos que, en verdad, no me las privan, y que así se consigue prolongarlas.

Hoy me desperté con una ebriedad
muy, muy distinta a la anterior.
No necesité vino rosado sino cielo rosado.

El mundo al desnudo contribuye a enloquecernos, aunque sea un poco.
Y ahora grita de alegría. This is the best part.

Florence

Sirena

2011-04-25T18:16:00.000-07:00

Son las nubes
blancas ninfeas
enmascarando
un gran
océano.
Detrás del muro
detrás del celaje
la tarde quiere salir.

La mano del olvido

2011-04-14T18:49:00.000-07:00

La naturaleza hizo pródiga
la hora, infinitos desenlaces
de palomas que un
mismo nido van tejiendo.

No me senté a observar
la eslora
de los fenómenos.
Percibo que a cada paso
voy perdiendo

el resol de mis veranos.
¿Por qué, mano perlada,
arramblas con voraz celo
la profusión del paraíso?

Y es que no te conformas
con lo dicho, también te
empuja el deseo
de tocar lo indecible;

en vez de apropiarte
del abisal de mi océano
y de las piedras que allí puse,

vienes a enseñar tu carillón
severo, y rozas con airosa melodía
la sonrisa pasajera
la imagen de un día
y los prístinos perfumes

Ir pisando pasos

2011-04-14T18:25:00.000-07:00

Tengo predicciones que respaldan la existencia a priori de un futuro, son imágenes que pronto veo obrar en mi -¿acaso es mío?- presente. Si hay algo ya determinado para acontecer, entonces hay en ello materialidad. A este respecto bien podría llamarlo destino, si no creyera que la vaga idea de la predestinación es la que imposibilita el decurso de las cosas, la que inmoviliza la acción humana por temor o acrecentada expectativa. Sólo he llegado a definirlo como la noción de algo más en lo absoluto; es decir, todo lo que ha alcanzado el ojo humano no puede siquiera figurarlo, pues únicamente ve, y ese el meollo del asunto, lo material que existe fuera apenas podría preverse. Estamos limitados a la perspectiva. Y sin embargo, en sueños o en la vigilia, a veces acontece algo extraordinario que le daría unas cuantas patadas a la lógica y la sentaría en el sillón de los acusados. ¿Cómo es posible que algo en este mundo se escape a una mano tan grande? Hay una sola respuesta plausible a ello, o es acaso la única que he encontrado. No es que estos sucesos vayan muy rápido, o que nosotros –algo, de todas formas, más evidente- hayamos ido muy lento, sino que no hay ley en ellos, porque no están sujetos a la ley del tiempo que conocemos, a ese tiempo que nos despierta del sueño dogmático a toque de campana. No podríamos legitimar algo que ignoramos, sino por sus efectos. Quien intente desentrañar la causa de una predicción desintegrará un nido vacío. Hace algunos días que, en la atiborrada estación de Banfield, luego de haber hablado de ineficacias políticas en la historia, vi o creí ver en mi cabeza un cuadro que se me antojó inverosímil, casi mágico: era una nube verdusca. Sucedió que, al llegar a casa, descubrí asomándose en el cielo la extraña y seguramente matizada por la luz solar y el predominante escampado, esa misma, pequeña y misteriosa viajera. Claro que esto poco significa parangonado con hechos que silenciaré por involucrar a terceros y ser, asimismo, inenarrables. Lo cierto es que no soy una privilegiada, estoy convencida de que han compartido experiencias similares. Cabe preguntarse: ¿estaba destinada a encontrar esa nube discernible hasta en el más diminuto retazo de firmamento? No, es objetivamente imposible, porque he hecho a un lado la incidencia del destino. Hay varios motivos para negarlo. Quisiera cerrar este abanico con la gran idea desprendida; si pueden anticiparse imágenes, es porque existe algo, y quién sabe hasta qué límite –me aventuro a decir que es infinito-, que trasciende lo palpable, lo periódicamente percibido. Ese algo es una idea que busca y siempre encuentra en qué presentarse. Si se figura, entonces es materia; si es materia, es transformable. Ningún destino tiene un carácter dinámico, ni se reformula, por naturaleza se asemeja más al pasado que al porvenir. Dado que esta dimensión es capaz de regenerarse, cambiar de aspecto, a capricho de la mano que modele, el hombre debería ser hacedor de su vida ulterior, pero esta, a su vez, parece coexistir; nos zambullimos en el agua, trazamos círculos, pero pronto los círculos se desvanecen, pues son producto de eso que es algo más en lo absoluto. La alternativa para el ego es pensar que la mente crea de acuerdo al contexto y esgrime posibles circunstancias que podrían arrostrarnos, que construimos los sucesos inmediatos de manera indirecta, que somos personajes de una historia de la que solo queda desenvolver la trama más adecuada. Aún así, vivimos de lo invisible, de lo que no puede traducirse, nos movemos e ignoramos el por qué. Y como no encontramos aquella respuesta, ya no le vemos sentido a la laboriosa construcción, comenzamos sin ambages a deconstruir, desmoronar una linealidad de tiempo que, a fin de cuentas, quizá nunca haya existido. La simple duda de un hombre interroga todo lo creado. El universo entero preside silenciosamente estos accidentes, y genera la opulenta e incierta trama. Apenas tiramos del hilo y movemos otro hilo que se yuxtapone, pero que tiene razón auténtica, sus propios motivos para ubicarse y ser. Y en esta inmensa actividad dialéctica hemos de perder el lustre y lustrar la complaciente e ideada cara de un dios. Deberíamos confesar de una vez que somos vanos.

La reflexión

2011-04-12T18:33:00.001-07:00

Quisiera colmarme de lo insólito, lo apócrifo, de lo que no muestra completamente el rostro en las historias leídas. Ah, cómo iría yo por esta selva, con qué destreza rezumaría significados. Me escabulliría por las alamedas que aún no tienen nombre, me tumbaría en el légamo que aún no tiene huellas. Dirán que son estas fantasías de mi joven, joven alma que paulatinamente empieza a envejecer, su postrero suspiro; pues bien, tengo yo que el elegir el recorrido para salvarme de un olvido. Y la vida se me insinúa apenas como un camino trazado en la intemperie.

La inocencia interfecta

2011-04-11T18:08:00.000-07:00

Un haz de luz ha huido
de la fábula. El animal
de elegantes formas
lo persigue. Él también
ha huido, él aún resiste;
Ha ahondado la otra calzada,
bullicio de ciudad escondida.
Encuentra -cuando
se abren las puertas finales-
un hombre
que, solitario, construye lo nuevo;
haces y animales desfilan,
luces y figuras se tocan.
Se desdibuja él, el imaginario, de los
arcaicos papeles, despide
la fragancia de todo lo viejo y
atrapa a ese haz que ahora,
se hace sombra y lo mira perplejo.

Autobiográfico

2011-04-07T18:14:00.000-07:00

Errabunda hoja en el viento
risa de fontana argenta
pájaro que se mira en el agua
agua que acaricia a los pájaros.

Rosa bárbara del mar oriunda
parada en hermosas colinas de humo
sol de los ojos traviesos
niebla del sombrío párpado.

Línea de luna
falda del tiempo
plegada
en la furia de los huracanes
de altiva prez.

Sé quien he sido
sé quien soy, por derecho
me corresponde saber quién seré

La conciencia, la vida implícita

2011-04-05T18:27:00.000-07:00

Usualmente se ignora el origen de los fenómenos. No nos cuestionamos de qué están provistos los diversos escenarios de la vida cotidiana, qué es lo que legitima un concepto y lo introduce en la realidad. Tenemos por seguro que existe una realidad común y que no es posible permutarla, pero el hombre siempre ignora las latitudes, la primacía e implicancia en ese espacio que tienen los fenómenos de su conciencia. Es a partir del reconocimiento del propio yo cuando emerge la idea de una vida externa. Los seres humanos no vemos al otro como un sujeto dotado de un espacio interior, en tanto que nos relacionamos con él en un plano ordinario, sino que lo percibimos como partícipe de nuestra dimensión, histrión de nuestros dramas, hijo de nuestra existencia. Suponemos que todo ha nacido con una máscara permeable y algún extraño instinto nos permite reconocer los hilos de los que hábilmente pende. Hay que asumir, en verdad, la misma elasticidad en el yo. El yo es otro, es aquello, es esto que veo. El yo no solo es nuestra imagen a sí misma descubierta, sino también un resto descubriéndola; es versátil, infatigable, insaciable, y necesita expandirse y llenar territorios casi necesariamente; es, bien mirado, como si tirásemos al agua millares de papeles recortados de distintas figuras, veremos pronto cómo se dilatan y se recomponen formando una nueva y auténtica. Como corolario, podría decirse que la conciencia es la engendradora de la realidad, porque construye, y que los sucesos devienen no más que de la vida de un solo hombre. Pero ¿acaso basta la simple mentalidad del mundo para poder conocer a fondo la esencia vital humana? Definitivamente no. Una de las particularidades de nuestra conciencia es aquella que la hace susceptible a las emociones; impresiones que, externas, también forman parte de nosotros, por lo cual se desprende que la correspondencia del yo es infinita. Somos un universo vacío, hasta que topamos con una amplitud sensitiva y otros seres capaces de movilizarnos. Son las emociones las que nos ponen al borde del precipicio, pero también las que nos hacen discernir mejor los paisajes. Si no tuviéramos alcance de esta habilidad perceptiva que, como queda demostrado, no vive solo de imágenes desfilando indistintamente sino también de los efectos que ellas generan, todo dejaría de existir, nada existiría en lo absoluto. Y si todo parece crearse entre hombres, cabe preguntarse ¿hay en él algo de naturaleza? El hombre, que, de una manera muy singular, se construye y se destruye a sí mismo. Cada conciencia vendría a ser una suerte de enclave, un primer territorio que engloba otros de distintas cualidades. En la mente, que no es más que la vida, prima el afán de dominio. Lo que distingue al hombre es su auto-conciencia, no dada en otras especies, y no puede de ningún modo verse parte de algo aislado; si caza y devora, si se reproduce y cría, lo hace por una especie de instinto común que fue quedando en él, pero no lo concibe como un patrón: no se siente dentro del círculo, se define bordeándolo. Y ahora todo queda sumido bajo una luz incierta, ¿es acaso nuestra conciencia la que nos dicta a callar la conciencia de años? Nadie ha pensado que este sea el único mecanismo de supervivencia para una existencia racional. Parte de nuestra autoconciencia es ver hostil la conciencia ajena, la inabarcable; nuestra propia conciencia nos hace recelar del suelo y cubrirlo con adoquines; de alguna manera, los incontables fenómenos humanos son la manifestación de ese miedo a lo anteriormente creado por una conciencia mucho más grande.

2011-03-29T19:05:00.000-07:00

El verdadero artista es aquel que deja de admirarse en la superficie de sus vastos océanos para adentrarse en ellos y mojarse los pies.

2011-03-27T18:49:00.000-07:00

Lo que hace dramática a la vida es que tenga un improcedente reparto de comedia.

Arte literaria

2011-03-23T09:02:00.000-07:00

La emoción, las penas, las alegrías
transitando un sueño presentido;
búsqueda de la extraña medida
que prende imaginarias bellezas.
Nunca dura
un destello años, ni los albores de
una vieja aurora, sino sólo
en la mente que los sueña;
porque, cuando la alondra de oro
emprende su temprano viaje, fugitiva
en la mañana, descubre que, mientras
el resto duerma,
habrá un vacío en los paisajes.

2011-03-20T15:59:00.000-07:00

Quiero encontrar esa palabra que logre compendiar todas mis locuras, pero al hacerlo corro el riesgo de que ya no me pertenezcan.

Conclusión escrita en una cafetería, a las cinco de la mañana, luego de aventurarme en todos -todos, sin excepción- los recovecos de la ciudad y, demás está decirlo, de la adolescencia.

2011-03-16T09:26:00.000-07:00

Crecer es poder ver a la vida perpetuándose a través de imágenes fugitivas.

Las eternas imágenes

2011-03-15T08:30:00.000-07:00

Me di al olvido con espanto, pues creí ver las formas que el silencio de los años repetía. Ya todo callaba y era llanto. Ni luz ni sombra se movía. La nube aprisionaba una voz perdida, y alcanzó el crepúsculo mis pasos. Tiritaban las estrellas de un frío perceptible. Palpaba con mano tímida el maternal regazo. Y audible la lejana voz cantaba los paisajes siderales, volubles a cada estación que arraigaba pasajera. Pero no; mi tiempo era esa flor desgajándose y despidiendo por siempre sus perfumes.

Sobre los misterios del alma humana

2011-03-11T17:37:00.001-08:00

¡Y de qué cosas tan nimias dependían nuestros estados de ánimo! ¡Qué tan pequeño era eso que nos asombraba y nos envolvía, y nos hacía soñar con grandes heroísmos! No había mayor dominio en la retina de una sola alma que el de aquella involuntaria perpetuación de lo insignificante...

Un sol y la soledad

2011-03-03T17:20:00.000-08:00

No me fundo más en leyes naturales para darle vida a tu vida y luz a tu luz. Rizada cabeza de ángel, inclínate a esta palma mía, y descubrirás que tu tibieza pide ese beso frío del silencio amante. Que tu albor y tu alegría sean callados en la misteriosa meditación de una flor sencilla; y que tu incendio infinito mueva, como una broca feroz, los hilos de su habitual paisaje.

El nuevo amor (poema sensual)

2011-03-02T17:16:00.001-08:00

Sopló un pensamiento a la deriva.
Ligero, ligero era. A veces mariposas
se posaban encima de las cosas pensadas.
A veces sus alas, como ideas,
echaban a volar. En él todo era fiesta
muda. El ciprés se inclinaba al rosal.
La pesada figura caía sobre la sombra
inquieta y abatida, y era uno el aliento
y era una la idea y el hombre era su sombra.
Por supuesto, nadie oyó su nombre,
ni el bostezo que el cansancio
de un instinto ancestral tramaba
en desamor a la unidad compartida. Y encarnando
en paloma antenacida, copa y copa repicó.
Y las hojas murmuraron estremecidas.

El sentimental

2011-03-01T09:25:00.000-08:00

Desde un alto y solitario tribunal, donde los tiempos aún eran jóvenes y al cual ninguna crónica precisa, Él observaba el mundo. Veía los largos trechos de tierra, las trenzas verduscas que subían y bajaban en una inmensa escala de colores, las claras venas surcándolo y llegando hasta su fin. Sentía latir su creación en el pecho. Se admiraba de que aquel gigante resoplara y se moviera y resplandeciera como un universo inveterado y de perfectas simetrías. Pero un día, absorto en su contemplación, pensó, y sus cavilaciones agitaron la tierra entera: "¿Qué sentido tienen mis creaciones- se dijo-, si sólo yo existo para admirarlas?". Miraba al pez que asomaba de vez en cuando su enjaezada cabeza de los ríos, e indistinto al sol que lo alumbraba y al agua que lo guarecía, volvía a zambullirse. Vislumbró a los árboles, que respirando indolentes, soltaban sus hojas, volátiles campanillas que tan solo vibraban para él. Recogió el sonido de los pájaros, instintivas melodías para anunciar la complicidad de la luz y los peligros de la noche oscura; el césped que crecía imponderable, la flor que exhalaba vanidosa, las fieras feroces durmiendo sin pasión en sus cubiles; y al tiempo deslizándose entre ellos, a paso agigantado, y del que nadie se apercibía. Todas las estrellas contemplándose temblorosas en el agua. Lleno de una implacable voluntad, se decidió a crear una raza distinta; un ser que pudiera mirar y asombrarse ante la belleza, que diera valor a su gran obra. Y de este modo, pisó la tierra su viva imagen, a la que, considerándola eximia y plena de libertad, dejó al amparo de sus propias leyes. Esta criatura sintió pronto sus desbordantes impulsos genésicos y comenzó a crear. Encontrando el mar muy inmenso, concluyó en ponerle límites y sembró represas para su sosiego; descubriendo el pequeño reino que lo habitaba, se llenó de artimañas para dominarlo. Torció árboles a voluntad, calló pájaros por placer, de sus manos brotó el fuego del que se envaneció. Miraba el cielo muy a menudo, y Él se enorgullecía al encontrar por primera vez una criatura conciente de la profusión de su universo. Pero el pequeño ser comprendió pronto su poderío, se supo dios y observando las constelaciones, creyó ver coronas rotas. La tierra entera rápidamente se cubrió de individuos que podían pensarla y cambiarla a su gusto. Nació entonces una criatura que, andando el tiempo, comenzó a interesarse por el viejo mundo abandonado. Persiguiendo a las abejas que cebaban las flores, durmiendo con el resto de los animales salvajes, fue el primer hombre en la tierra que verdaderamente pudo admirar la creación. Pero vinieron sus semejantes y, enfurecidos, lo llevaron a sus aledaños y le enseñaron sus comportamientos y sus predefinidas habilidades. Y el hombre vio caer la obra ante sí y descubrió nidos desolados con pichones gimiendo de abandono. Instintivamente, nació en él el deseo de crear un lenguaje que serviría de modelo a toda la humanidad. Y mirando a un firmamento que le parecía indiferente, el hombre dijo: "No eches a perder la perseverancia de la mas mínima hoja por una simple cuestión de amor propio".

2011-02-25T21:41:00.000-08:00

Filosofía prematura- La soledad, cuando ríe, genera vacíos. Y verás que me encuentro despojada hasta la médula, que sin nada no soy alguien. Y que sin alguien no soy nada.

El retrato del hada

2011-02-24T17:33:00.000-08:00

"No amortigüe su inspiración e imaginación,
no se convierta en el esclavo de su modelo. " V. Van Gogh

No hay más lugar para el sonido.
Todo es un río curvilíneo
que en cada ojo va naciendo.
Río que se figura suavemente
y se infiltra arrebatado.
Piernas, manos, y toda la
locura de una nueva raza.
Mana la larga cabellera
abriéndose al relámpago en el
viento; rutilan en la clara superficie
dos esferas negras; un solitario paso de aire
horada su forma de fuego, y sus labios
de rosa bárbara desatan
un suspiro no escuchado.